Flores de Espinillo por Guillermo Cichello

Fotografía de Wilfredo Koehler

Flores de Espinillo

Caminar al descuido por el desnudo monte en el fin del invierno.
Caminar entre tanta aridez enjuta,
tanta reciedumbre leñosa.
Caminar en el agosto seco de estos espinales,
y darse repentinamente con el blando aroma.

Oficiantes que anuncian el tiempo bueno,
las flores de espinillo siempre me sorprenden.
Olvido y recuerdo cada año este sobrio milagro.

Entonces agradezco.
Lo más humildemente que puedo,
agradezco que hayamos sobrevivido
a las asperezas de un invierno más.

Como si recuperara antiguas
palabras de un idioma olvidado,
alzo la vista y una miríada de pompones gráciles
-tan contrarios a la espina y la dureza-
exudan la dulce esperanza,
heraldos del verano.

Son el anuncio de ofrendas promisorias:
la mañana temprana,
las tardes que se alargan en la exuberancia de luz,
las aves que cantan su regreso,
la siesta a la sombra,
las noches de vino y carne asada.

Día tras día, irrefrenable y paciente,
el monte encenderá cada una de sus borlas amarillas,
y en ese gesto ecuménico y gratuito y generoso,
me haré a la fragancia
de una nueva reconciliación.